Un Noel

Un Noël
David Fennario
Traduit par J.H.

On était déjà allé au salon funéraire pour rendre hommage à Sue Tyseck, morte d’une overdose, mais on a quand même décidé de se rendre pour la messe à l’église Willibrord, malgré le froid de chien. On marchait le long de l’avenue Verdun en s’attendant à voir une quantité industrielle de lumières de Noël, mais c’est à croire qu’il y en a moins, moins qu’avant, les rues sont beaucoup moins illuminées, ces rues qui étaient célèbres pour leurs décorations de Noëls éclatantes.
À l’entrée du métro Verdun il y a du monde - une cinquantaine de personnes- qui fait la file devant la van d’urgence de l’armée du salut où des aliments de chez IGA sont distribués dans des sacs de plastique.
Liz, qui voit ça pour la première fois, est pas mal surprise.
« C’est devenu si pire? »
Un peu plus tard, ces mêmes gens se pointent à l’église avec leurs sacs IGA entre les mains, l’air un peu confus, pas très allumé pour ne pas dire éteint.
« Ce sont les dopés qui habitaient dans le même édifice que Sue » Nous dit Elsie qui est à la porte pour nous accueillir, la première à arriver pour la messe et suivie, ensuite, de Kelley avec son bébé en habit de neige usagé, son mari qui bégaie et à qui il manque des dents d’en avant.
Assis sur un des bancs d’église, on salue d’un hochement de tête tout en en écoutant l’écho de la voix du père Joseph Cameron qui cite le prophète Elijah d’un ton morne. Soudainement, le prêtre dit : « ceci va vous paraître étrange, mais les toilettes sont en bas, à votre droite. » Puis il reprend son sermon sur un ton de rituel aplati.
Les dopés, eux, ils ont compris et se faufilent clopin-clopant dans l’allée, s’arrêtant pour saluer Kelley et sa petite tout en s’agrippant à leurs sacs de chez IGA et c’est là que ça finit par ressembler à une scène de noël avec trois Rois Mages pas très sages qui bénissent l’enfant.
« Dans l’étable, pas de berceau de pour le bébé. »

Le nom de Sue Tyseck est cité par le père Joseph Cameron, un nom parmi une longue liste d’âmes perdues en écho alors que les paroissiens habituels font la file pour communier. Les visages demeurent les mêmes, avant et après la dégustation de l’hostie, qui, miraculeusement, s’est transformée en corps du Christ.
Il est certain que les dopés seraient restés plus longtemps, si ce miracle avait produit des frites – sauces au lieu d’une gaufre assez mince pour voir au travers.

camouflage colors

I saw it happening before my eyes the other day when sitting on the Verdun 107 bus passing under the CNR viaduct with a freight train passing over head and on each freight rail flat an armoured truck in camouflage colors,dozens of armoured trucks heading east to Halifax and from there most likely to Afghanistan.
Do you know how much those thousand ton suckers cost?
About half a million each plus cost of transport plus cost of fueling plus cost of maintenance plus cost of soldier’s salaries plus the profit the manufacturers make and the cut the Afghanistan warlords get and all to protect the pipeline they want to put through from the new Caspian Sea oil deposits through Afghanistan and Pakistan to the Indian ocean,so the American corporate elite and their junior associates in Canada Britain,France,Germany,Italy and all, can have an alternative oil source to the dangerously unstable Middle East.

Is that what we want them to do with the billions of dollars they cut from our social services?

Time to vote for somebody who doesn’t wear a suit and tie
Time to vote for somebody who really wants what we want

Healthcare not Warfare
Books Not Bombs
No Blood for Oil
Troops out Now

The Haves The Have Nots and Dogs

There’s an excellent article in today’s Washington Post by Ellen Knickmeyer,about some of her experiences in Iraq as a foreign correspondent.‘The Haves,the Have Nots and Dogs’ is a breathing living critique of American imperialism by someone living on its cutting edge.A critique that feels like the work of a first rate writer,even though Knickmeyer probably has no pretences about being one.
I’m convinced some of the best writing,the writing that will become literature,is being written by journalists who are trying to tell us whats really happening out there,as it happens.
What passes for literature elsewhere is just the same tired old shit.

xmas story

On my way with Liz out to get my biweekly treatment up at the Vic plowing through the snowdrifts with my walker when Don our Mohawk neighbor-the guy who always yells ‘Joe Beef’ at me-stops his car and says get in.He’s on his way to the “K’ as he calls Kanawake and says he’ll drop us off at the Atwater Terminus where we plan to catch the 144.
So we’re pulling up at the bus terminus when the 144 pulls out into Atwater-no problem says Don-and swerves in front of the bus,gets out of the car and waves his arms above his Mohawk haircut at the bus driver.
Later sitting on the bus I said to Liz:
“Well I guess when you’ve shut a whole bridge down,stopping a bus in the middle of the street is nothing”